Пока бобик не сдох, я не стал пытаться его спасти

Если кратко, то после того, как я начал глубоко обучать рекуррентные нейронные сети на своём ноуте, кулер на нём стал зверски шуметь. Я прикалывался, что это он так хочет считать безумие )

А вчера ночью он заткнулся, и я было обрадовался тишине, но быстро смекнул, что Пизда ему.. стал разбирать.. ну это ещё Хуй с ними с этими болтиками с муравья и другими с блоху.. чё.. долез прям до самого вентилятора, уж снял его с моторчика.. и шо далее..? пошкребу, пошкребу.. включу — орёт.. ещё разок.. 5…

Странная мысль, навеянная переживаниями из прошлых жизней, решила ситуацию. Там, как бы это описать суть кулера, в маленьком моторчике дырочка, в неё то как влитой и входит маленький стерженёк, от которого уже и отходят лопасти вентиляторика. То бишь никого крепления между этими двумя противоположностями нет, всё на вере. Ну и если уж ближе к щепетильной сути, то, из-за долгих отношений стало у них трение появляться. Стало быть нужна смазка из вне. За неимением у меня подобного и ночного супермаркета под рукой, старое доброе подсолнечное масло помогло не то чтобы укрепить их отношения, но сделать их более плавными и от того эффективными.

Не безумие они хотели считать, больно им было )

Фин-Тех

Ну так а ради чего же ещё жить? Ради перспектив, детей, искусства? Просто, «чтобы жить», словно бамбук? Для наслаждения своих чресел, членов и прочей анатомии, будто пёс? Во имя любви или ненависти? Чтобы прославлять Веру или её отсутствие? Для познания себя, раскрывая тайные принципы мироздания? Пытаться понять вселенную, раскрывая скрытые её измерения себя? Стремиться слиться с единым сознанием, растворясь в нём? Или просто топтать землю, отлёживать диваны и проссывать результатами своей жизнедеятельности реки, горы и траву, недеясь, что ничего этого на самом деле нет..?
Нет, спасибо! Всё это мы уже проходили… Ошо, Кришнамурти, Тереза, Ганди и Лютер явно не справились Лири с Дассом, что очевидно, тоже.. Все от Буонарроти до Пелевина упускали из виду всё, кроме того, что видели.. Д’Арк с Гитлером на пару выбрали просто не то оружие. Бруно и Эйнштейн угадали с выбором, но ошиблись с диагнозом.. И мы будем продолжать драчить этот не понятный не кому ебанутый фин-тех, до тех пор, пока наша скромная поляна не вернётся в до-Смитовские и всех его пидорных последователей времена, чтобы просто дать возможность будущему произойти и открыть свою дверь в наш прекрасный мир для тех, кто и не помнит сколько ждёт в той очереди, что уже скрылась за горизонтом. И да блять… Уж лучше голодать, чем что попало есть; и лучше одному, чем вместе с кем попало.

Да Нет — я не чтобы в каком-то истерическом припадке всепоглощающего видения неадекватных мерил распределённых ценностей. Да Нет — я бы не сказал, что оно уж так сильно ебёт вот лично меня, но именно здесь и хранится та каверзная уловка, что ставит передо мной в равнонеобходимые задачи как есть вкусненькую полезную еду с карри, так и балансировать многомерные матричные пространства с тензорами (при чём в краткосрочной перспективе, второе частенько перевешивает).
А уловка заключается в том, что не ебёт оно меня всё это по одной простой причине — я не поворачиваюсь к нему спиной, но глядя прямо в глаза, зришь во взгляде куда больше, чем от члена в жопе, уж простите.
И здесь вступает в игру простое вселенское равновесие, когда силы просто обязаны взаимно поглощать друг-друга, иначе всё мигом наебнётся и деструктивной составляющей попросту нечего будет рушить.
Так что спите спокойно, дорогие мои москвичи, никто вам ничего тут не впаривает, и уж точно не пытается навязать свою картину мира, которая лишь дополнена ещё одним измерением.

Breathtaking News

Жить на 8000р/мес курящему, пьющему и иногда едящему — реально. Проверено тремя месяцами практики.
8000… — 5% комиссии за вывод на QIWI = 7600
2 раза съездить в посёлок в банкомат и всяким — 200 на дорогу и 200 за вывод с QIWI на МИРовую карту РНКБ. 1500 на сигаретки. 800 на интернет и 500 на хостинг (по сути да по факту — единственные накладные расходы для получения этих заветных 8000). 200 на электричество. Оставляется 4200 после всех периодических… Ну уж как бы точно 100 в день на хавчик, молоко, чай, кофе и специи. 1200 вот пожалуйста — распоряжайтесь. Это даже не бутылка пива в день, ибо я один фиг то кастрюлю куплю, то обогреватель, то носки… всяко разно короче… Ещё удручающий факт, так это то что опять же «Зима Близко»™ и расходы на электроэнергию и прочее обогревание вырастут в разы до 2000 — 3000. Уже за этот месяц, при том, что столбик термометра весьма редко опускался ниже отметки в 10 °C, придётся отдать 1200 за 500 кВт⋅ч, съеденных моим прекрасным обогревателем, работающим практически круглосуточно. А за воду мы тут не платим. По крайней мере пока…

Кстати о воде… Кранов из которых течёт живительная влага у меня два — верхний и нижний. Верхний летом не пашет ввиду слабого напора из-за поливов и сушняка. Приходится горбатиться к нижнему, который не в глубокой но яме. И вот он — полное говно. Нанизан на основную трубу резиновой такой трубёнкой. Сложно это описать, но приходится с ним постоянно ебаться, ибо он перманентно отваливается. Описание выработанной временем системы выходит далеко за рамки «новостей», но она дала сбой и за ночь яма наполнилась за края, так что до верхнего крана, который сейчас и в ходу, не подобраться. Тонна вычерпанной воды и затычка из кубки для мытья посуды, замотанной в целлофановый пакет временно решили проблему. Время и покажет, на сколько оно всё-таки бренно.

В заключение, вместо спорта и погоды, которые косвенно участвовали в предыдущих сюжетах, скажу, что пачки табака хватает на 55 самокруток. Как посчитал? Нет не на ходу… Просто из бычков от них можно сделать ещё 5 вторичных крутосамок, что в аккурат соответствует количеству листочков в этих новых упаковках по 60 вместо классических 50, которых всегда не хватало.
~~~~~~~~~~~~
В выпуск не вошли Нейронные Сети, Криптовалюты, Девушка с Зеленью с Рынка, Обратная 8, Джидду Кришнамурти и прочие радости сельской жизни. Будем следить за развитием этих событий и беспрерывно создавать новые. С вами был InCrypt.ru, اَلسَّلَامُ عَلَيْكُمْ

Теряя рассудок

И вот она снова заиграла.. Уже далеко не впервые, разрушая любые намёки свыше на то, что повторение — мать учения. Да не учёности она родительница и даже не отец — это их совместный проект. Детище вселенского голографического безрассудства. Дежа вю, дежа векю, дежа эпруве, дежа антандю, дежа пансе, дежа фе, дежа сю, дежа вулю, дежа раконте, дежа безе — всё это мы уже видели, переживали, испытывали, слышали, продумывали, делали, знали, желали, рассказывали и даже пробовали. Жаме вю, жаме векю, жаме епруве, жаме антандю, жаме сю — или никогда не видели, переживали, испытывали, слышали или знали.

Житуха — стохастические наборы дежа и жаме — радует лишь подобных беззаботным богам носителям свободного времени.
На этот раз из телика, который только там, в этой холодной и пропитанной величайшими страданиями и безграничным похуизмом комнате с разбитыми окнами надежд и разочарований, сверкает у меня за спиной, Она снова явилась. В виде саунда к заставке какого-то блевотного отечественного сериала. 12 секунд.. или сколько там положено? И снова, ничего не разобрав почти, забыл. И тут деЖАЖАме, ожидавшее лишь последней капли: Corner; It’s my own religion; This is my religion; Google; Дуркануться:::

***
R.E.M. — Losing My Religion
…………..

Оооо,
Жизнь огромней,
Огромней, чем ты,
А ты – не я, ведь
Уйду в такие дали,
Чтоб больше пустоты,
Не видеть мне в глазах…

Я все сказал.
Вот я в лучах славы,
А вот я в тени, и
Теряю свою веру,
Стараясь быть рядом с тобой,
Но не знаю, смогу ли это…
И тает голос мой..
Не все сказал я вновь…
Казалось, я слышал песню,
Казалось, я слышал смех,
Казалось, ты дала мне свет…

Новым утром,
Когда я просыпаюсь,
Я шепчу тебе признания,
Следить пытаюсь за тобой,
Как израненный и слепой, твой…
Я знаю, я глупец…

И наконец
Поверь же мне, открой глаза,
Взгляни на этот век,
Пойми меня, ведь я
Склоненный человек,
Как раб я…
Может быть, фантазии мои —
Опять мечта…
Снова я… сказал.
Казалось, я слышал песню,
Казалось, я слышал смех,
Казалось, ты дала мне свет…

Но это был лишь сон…
Это был лишь сон…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
tnx, amalgama-lab.com. Эквиритмический перевод с элементами творческой интерпретации от Насти Шалоновой из Санкт-Петербурга. И хоть тут нет непосредственно Угла (попросту пропущено) и как бы про «Веру» и какбэ вообще не перевод никакой, всё же интерпретация прекрасна своей непорочностью и искренне чистой несоприкосновенностью с контекстом лирики. )) Не смотря на то, что «Losing My Religion» означает скорее потерю рассудка, нежели некой веры, если уж на то пошло (:Да я может и перевёл бы сам, да вот только и так всё понятно:)

Дом — не квартира

Когда ты живёшь в деревне, многие далеко не очевидные вещи становятся расходным материалом. Словно туалетную бумагу, ты обновляешь проссаные насквозь вёдра, износившиеся калоши, заюзанную полиэтиленовую плёнку. Но это всё похоже на фактуру привычной всем жизнедеятельности за исключением самой номенклатуры.

Другое дело — оставить на время, скажем на полтора месяца, свой дом в одиночестве. А вот тогда то и открывается скрытые до сего момента состояния движения материи. Дом — не квартира. Дом — это бля дом… обособленный объект, подобный тому, в котором и расположены удобные норки, кои во всех трёх измерениях евклидова пространства соседствуют с другими такими же. И ежели мы пока забудем о широком толковании «Дома», то поймём, что ближайшее соседство, способное сбить с толку потенциального грабителя, там куда дальше по иксу и игреку. Что означает в свою очередь легкодоступность хранящихся там «расходных материалов».

Собственно ближе к сути. Пока я проёбывался у берегов морей, над хатой моей было совершено надругательство впрочем весьма мыслимых масштабов. Сущность, просочившаяся сквозь заднее окно, предусмотрительно выбитое, разделилась на три ветви: электричество, бытовуха, хуета. Мне, если честно, впадляк расписывать список спизженного добра с необходимыми в таком случае обширными комментариями, перенаправляя заинтересованного к комментам, остаётся лишь заявить, что у меня новый обогреватель, который, в противовес дующего вентилятором нагретый воздух, попросту отражает инфракрасные лучи в заданном направлении.

Ф топку!

Крымская печь — это самое уёблое из всего, виданного мной; морской огурец — милашка по сравнению с ней. Я всегда считал индусов пионерами в области поддрачивания реальности под свои нужды с помощью подручных предметов, совершенно не уместных, на первый взгляд, в данном контексте. Однажды на двери туалета (тьфу, гальюна) океанского лайнера «Акбар» я узрел одновременно замок, шпингалет и крючок! Но крымчане не только не уступают, но, пожалуй, переплёвывают индийскую ремонтную ахинею. То ли это такой южный бахалай, то ли попросту полуостровной менталитет…

Здесь стоит сделать небольшое, но важное отступление, объяснив, что «крымские печи», как я утверждаю односелянам «не предназначены для обогрева, а только для готовки», ибо у них попросту отсутствуют задвижки. Старейшины шёпотом рассказывают, что когда-то они были, но из-за печально известного на всю округу инцидента, в результате которого в пьяном угаре безвозвратно угорело несколько жителей, всему населению пришлось в спешке бесследно стирать из реальности опасные и от того соблазнительные приспособления. Мне же, с детства привыкшему к тому, что летальный исход в результате отравления CO (угарный газ, хим.), являющийся следствием неправильного использования задвижки, а если быть точным, то её несвоевременного задвигания — норма. Выбор правильного момента — это не удача, а попросту оценка состояния горения используемого топлива. Когда нет огня, включая маленькие синенькие язычки (к праотцам обычно отправляются именно из-за них), можно смело закрывать трубу, направляя жар от углей в дом, а не в космос.

Как бы то ни было, место упокоения моей задвижки я так и не нашёл, но осознав таки, что «Зима Близко»™, я решил глянуть из чего же из чего же из чего же сделана моя печка, которая в прошлый отопительный сезон не то чтобы совсем не горела, но делала это с такой принципиальной неохотой, что казалось, будто к её горлу (трубе) приставлен нож. По итогу я вытащил из её желудка (продолжая анатомические аналогии) кучу раскуроченных кирпичей, совершенно ничем не связанных между собой; непонятных железяк на этих кирпичах, поддерживающих неизвестно что; невменяемых металлических прутьев, подпирающих эти железяки. Кроме того два двадцатилитровых ведра какой-то жуткой требухи из золы, копоти и разложившейся глины.

Собирая пазл обратно, я ограничился несколькими кирпидонами, дабы подпереть разломанную плиту да парой железяк, чтобы поддержать её сзади. Гори оно всё синем пламенем! Горит.!.

А заразившись южно-полуостровным стремлением к совершенству, я решил попросту перекрывать моей печке пищевод, хитроумно насовывая в него оставшихся после операции кирпичей. И здесь кроется некоторое отличие от знакомой всем физиологии взрослого человека. Ведь кормление печки, словно пренатального младенца, происходит напрямую через желудок, а вот блюёт (тьфу, срыгивает) дымом она уже как грудничёк.

Офисное пространство

Это уже далеко не первый мой импровизированный офис… Был даже под кодовым названием «у Бати за Шкафом». Да что там говорить, многие изменения моих жизненных обстоятельств влекут за собой создание очередного рабочего пространства (:где решаются судьбы интернета, криптографии, финансов, людей,,, планеты, одним словом:), живущего от нескольких минут до пары-тройки лет.

Это может быть миниатюрной реализацией на берегу моря, состоящей лишь из мобильника и солнечной батареи; раскинутым на скорую руку на казённом столе какого-нибудь отечественного хостела или заморского гестхауса ноутом, подключённым к халявному вай-фаю; подойдёт даже пол, а ещё лучше табуретка гостеприимного друга/подруги; бесчисленные кафешки, залы ожидания, пустые лавки в скверах да дворах, где я не стесняясь расчехляю свои причиндалы вплоть до мыши, ни раз становились свидетелями того, что же такое беззаботная работа. «Make Your Job 24/7 ~ anywhere & everywhere» — пожалуй, это станет хорошим девизом для каждого, кто хочет получить в свои руки ту самую свободу действий, что во снах и наяву грезится многим представителям поколения покорения третьего тысячелетия AD.

Временный переезд в данное помещение связан с погодными условиями начала октября в сей географии. Выходит, что днём в предбаннике на пять градусов теплее чем в доме (20 градусов по Цельсию против 15), а поскольку транспортировка, ставшего уже переносным, офиса занимает пару минут, видится разумным не доводить свои пальцы до несгибаемого/неразгибаемого состояния и быть мобильным. Убранство пространства с стиле «трэш» — не случайно и призвано подчеркнуть как бренность, так и необратимость, выполняемых в нём работ. Кучка бычков; пустые грязные банки; каменный уголь на полу, оставшийся с зимы; паутины в углах; кусок мыла, битые и нет зеркала, бокал с отколотой подставкой (оставшиеся лежать здесь со времён предыдущих хозяев, последний член которых покинул этот мир десятилетие назад); грязная, мерзкая занавеска; и прочая бредятина, живущая, как ей и положено, в подобных местах — весь декор, организованный самим временем, не просто вдохновляет, а довольно громко убеждает плыть по течению Жизни, привнося результатами своего труда в этот Мир лишь то, что гармонично дополняя уносит его ещё дальше/ближе к Звёздам.

Фрукты да Овощи

вот мы с верой на море фантазировали: кто какой фрукт/овощ.. она — баклажан )) я — зелёное кисло-сладкое яблоко аля семеринка )) но это не любимая растительная еда, а именно коррелирующая.. ибо мои любимые фрукты — папайя сбитая прям с пальмы или манго сорванное с ветки — но я явно я ни то ни другое ))) так вот ем я сейчас то самое яблоко из своего сада, а оно червивое ясен пень и гнилое, ибо я не опрыскиваю деревья всякой хернёй )) мысль::: люди, не подвергшиеся обработке — то же типа гнилые что-ли..? )) но эта гниль какбэ естественная, натуральная, живая… казалось бы наоборот, проссаные насквозь мозги и души делают человека гнилым.. но, паходу, то не гниль, а типа раковой опухоли.. и, кстати, как в переносном так и прямом смыслах.. всё как мы любим ))

upd. Касаемо семеринки — она ранет Симиренко, который нынче ренет, но сам Лев Платонович Симиренко недоумевает по поводу происхождения сорта, предполагая, что он появился от случайно упавшего зерна в кулуарах садов «Платонова хутора» (странноватое местечко, надо сказать, погуглите).

Доходяга

Ну а вот если, допустим, когда просыпаешься в 5 утра по будильнику, чтобы разбудить спящего рядом с тобой цыплёнка Доходягу, абы ещё будучи голым отнести его к нерадивой мамаше Вере, которая забыла его на ночь глядя во дворе и ушла спать в неизвестном направлении, но именно в это время всегда подходит к дому; потом, замотавшись в тряпку, пойти посидеть над ямой под открытым небом, повернувшись при этом к ней спиной; затем, вернувшись в хату, врубить почему-то «Воняет как молодая Пи.да» и преспокойно усесться на пол пить кофе с самокруткой; после чего уже решить написать эту ересь — это хоть немного прикольно? — или вообще на любителя —